терпкий запах пыли напоминает мне, что я жив
вещи людей, давно ушедших навсегда, мертвы
мои губы дрожат, ворочая безжизненные имена,
звуки шелестят словно осенние листья
я лгу себе, желая верить в эту ложь
и истина угасает, растворяется,
становясь бессмысленным абсурдом,
и я продолжаю болеть жизнью,
завидуя здоровым.
мертвецам.